Fotografía: Joseme EL ZAGUÁN (COMO ANTESALA DEL POEMA Y DEL HABLA)
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Aquí, momento y antesala del poema;
atrapado,
insisto,
sin métrica, ni horizontes de garganta.
Nudo tras nudo
corro la cortina de mis sueños
como agua que sangra sin herida,
desde dentro de mis ojos hacia fuera.
Seca la lengua, pero nunca la memoria que se entrega.
Pienso…
O tal vez, reverso del aire,
tiempo a la escucha,
de nubes pasadas sin muerte ni arraigo.
Germen de la vida cuando fuera
harina o viento al fin y al cabo…
Pan de esa tierra tan lejana…
Fantasma del poeta.
Día a día que se desborda
y mira al cielo sin forma.
Allí, chispa que enciende esta catarata;
de espejo, cuando despega
y dispensa...
Vaho, sombra, arboleda y rayo.
Páginas tan secretas,
como húmedo incendio que estalla.
Aquí, momento que fuera,
de fuera hacia adentro.
Golpe sin tiempo ahora;
como visible transparencia.
Y retomo esa caída y la recorro,
de arriba abajo,
de arteria en arteria;
en su estallido y eco,
en su forma y habla.
Como zaguán del poema.
Palabra tras palabra.
Como cuando expulsas, respiras, hasta los sueños del agua.
