DEL COLOR VIOLETA
-.-
Quisiera preguntarle al destino:
camino, viento a la escucha;
lluvia sin habla,
tormenta que se marcha cuando quiere...
Quisiera detener su sombra
ante ese refugio intolerable.
Mientras me levanto
y leo en un par de diarios:
la misma sangre con la cara destrozada.
La violencia le llaman, de género,
a un paso entre ese corazón al aire,
caracola mordida en el alma,
sangre oxidada,
bramido de todos los mares que se levantan.
Violencia de la mano del hombre
desde cualquier ángulo o mirada.
Sangre derramada, del color de la sangre
violeta.
Violeta de unos labios violados.
Como esa flor que se cierra,
de ese color, tan antiguo,
con ese dolor tan moribundo,
sin pronunciar palabra.
Quisiera preguntarle al destino:
por ese camino del habla.
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