"Árbol al viento" dibujo de Joan Miró*
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SÚBDITOS DEL VIENTO
Grieta sobre el tiempo, humedades, arquitecto de la historia.
Hoja va, beso blanco que de la arena viene.
Tan necesario o innecesaria curvatura, criatura.
Corazón, papel sin mandato ni báculo.
Oráculo de los hombres, del perro, de la liebre,
del pero, sin embargo...
Hierro que en la era acecha,
pecho en las guerras de la sangre.
Caprichoso, vanidoso cuando te detienes
en la página del espejo,
y encuentras la palabra ojo, escrita en mil pedazos,
primavera de tus dientes.
Soberano de los bosques, de las montañas en celo.
Tan dulce y/o amargo como los pájaros de la noche.
Escritura invisible de los pozos,
del triste niño que llora al abismo de la sombra
de los hombres.
Como rueda de molino inacabado, vas y vienes
devorando…Ecos y alegrías,
intemperies y terrazas.
Hábito, después del abrazo, del sudor,
del frío, del coito de los cuerpos, de los campos.
Gesto y tan amargo, dulce y necesario.
Palacio de las olas, agua que golpea cuando nos tocas.
Herida va, herida viene, envuelto como niebla o lluvia triste
inexistente.
Inocente, árido, ávido de preguntas…
¿ La vela, el horizonte, la roca…?
Cuerpo, ungüento, flor sin fruto ni boca,
sin peso ni gravedad razonable.
Engendro de la nada, de la triste nada y su frecuencia.
Como cuando viniste al mundo…¿ De quién huías entonces ?
Entre todas las palabras, descalza la tierra.
Como cuando te quedaste a vivir en la del Silencio,
a oscuras. A la caza del hombre.
Porque nada sabemos de tus miedos...
Grieta sobre el tiempo, humedades, arquitecto de la historia.
Hoja va, beso blanco que de la arena viene.
Tan necesario o innecesaria curvatura, criatura.
Corazón, papel sin mandato ni báculo.
Oráculo de los hombres, del perro, de la liebre,
del pero, sin embargo...
Hierro que en la era acecha,
pecho en las guerras de la sangre.
Caprichoso, vanidoso cuando te detienes
en la página del espejo,
y encuentras la palabra ojo, escrita en mil pedazos,
primavera de tus dientes.
Soberano de los bosques, de las montañas en celo.
Tan dulce y/o amargo como los pájaros de la noche.
Escritura invisible de los pozos,
del triste niño que llora al abismo de la sombra
de los hombres.
Como rueda de molino inacabado, vas y vienes
devorando…Ecos y alegrías,
intemperies y terrazas.
Hábito, después del abrazo, del sudor,
del frío, del coito de los cuerpos, de los campos.
Gesto y tan amargo, dulce y necesario.
Palacio de las olas, agua que golpea cuando nos tocas.
Herida va, herida viene, envuelto como niebla o lluvia triste
inexistente.
Inocente, árido, ávido de preguntas…
¿ La vela, el horizonte, la roca…?
Cuerpo, ungüento, flor sin fruto ni boca,
sin peso ni gravedad razonable.
Engendro de la nada, de la triste nada y su frecuencia.
Como cuando viniste al mundo…¿ De quién huías entonces ?
Entre todas las palabras, descalza la tierra.
Como cuando te quedaste a vivir en la del Silencio,
a oscuras. A la caza del hombre.
Porque nada sabemos de tus miedos...
Porque eres todo o nada, cuando en solitario reinas.
Viajero de tu propio cuerpo. Síntoma de las longitudes.
Distancia del hombre. Súbditos de tus sueños.
